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陶子瑞从舞台另一侧走过来，身上是bw的黑色队服，个头很高，目光一直锁定在他脸上，仿佛要把他的脸烧穿。
他恍恍惚惚起身。
“哥，明年一定拿冠军。”陶子瑞在他面前站定，伸出手，扬起一个轻快的笑。
作为一个哥哥，一个年长的战败者，这时候应该祝福两句，显得自己大方一些，可他喉咙哽着，一个字都吐不出来。
会场里嘘声一片，应援灯牌不再像星海一般环绕舞台，而是黑夜中十分寂寥的几颗疏星，喻示着粉丝们的愤怒。
输太多次了。
真的输太多次了。
荧幕上明晃晃的0:3，别说粉丝，就连他自己都无比失望。
这个奖杯什么时候才能轮到他？
手伸出去以后，湿热的掌心贴上来，那几根碰过他的手指握住他，往手腕上一搓，酥酥痒痒，像一种暗示。
莫名的，场景一换。
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